Buscar este blog
De Poética, de Aristóeles. Edición de de Francisco de P. Samaranch, Aguilar, 1966.
La poesía parece deber su origen, en general, a dos causas, y dos causas naturales. El imitar es connatural al hombre y se manifiesta ello desde su misma infancia —el hombre difiere precisamente de los demás animales en que es muy apto para la imitación, y es por medio de ella como adquiere sus primeros conocimientos—, y, en segundo lugar, todos los hombres experimentan placer en sus imitaciones.[...]
Al ser natural en nosotros el instinto de imitación, igual que lo son la armonía y el ritmo —ya que es evidente que los metros no son más que partes del ritmo— al comienzo los que estaban mejor dotados para ello hicieron poco a poco sus primeros progresos y nació de sus improvisaciones la poesía.
Al ser natural en nosotros el instinto de imitación, igual que lo son la armonía y el ritmo —ya que es evidente que los metros no son más que partes del ritmo— al comienzo los que estaban mejor dotados para ello hicieron poco a poco sus primeros progresos y nació de sus improvisaciones la poesía.
The Origin of the World (L'Origine du monde), 1866, Musée d'Orsay, Paris
The Origin of the World (L'Origine du monde), 1866, Musée d'Orsay, Paris
jueves, 9 de mayo de 2013
Amanece...
El aroma de su cuerpo
y un puñado de besos...
anuncian un nuevo día
lleno de ternura...
y desayunas con su mirada
que te acompaña ...
hasta el reencuentro.
jueves, 6 de diciembre de 2012
miércoles, 31 de octubre de 2012
Sin nota sorda…
Es que no entiendo...
tanto sentir...tanta pasión;
se puede tirar sin
mirar ni siquiera
a donde va a parar….
Posiblemente ni
cuenta nos dimos...
que los años nos habían
curtido.. con compromisos
duraderos...
Con otros vientos
ya idos... que al
encontrar participio,
el verbo nos envolvió...
nos hizo conjugar en presente
Olvidamos que otra
suerte.. la vida nos deparó
arrojamos toda el ansia
guardada en ese rincón...
unos le llaman alma, otros
corazón.
Claro que todo el derecho
Claro que todo es amor
Claro que soñar despierto
no impide perder la razón.
No te culpo ni me culpes...
de lo nada sucedido...
ambos quisimos vivir...
lo que no habíamos podido
no por no querer, sino por motivos.
Motivos tiene la vida…justifica
Motivos el corazón…composición
Motivos tiene esta historia...repite
Motivos es nuestro amor
para dejar cobardía y verlo de frente…
con ilusión...
Etiquetas:
Prosa separada por comas y emociones...
lunes, 29 de octubre de 2012
Y AÚN SIGUE EN PIE…
Me eliminaste tres veces/tres…
Como
si de un juego habláramos.
Con
pantalla y sin teclado…
No
en una red… virtualizado.
Una
el sentir de tu piel…/tres
Que
me dejó sin cobijo y
Descuidado…
Otra
con el iris roto…/tres
Sin
dejar ver la sombra y
Ojos
desenfadados.
El
remate concluyó…/y tres
Con
la última que llegó
Ni
un sueño me quedó.
Si…
me mataste tres veces/tres…
Cuando más vida reclamaba…
Cuando más vida reclamaba…
Me
recuperaba otra vez.
Y
sigo sin entender,
Tu forma de proceder,
Aunque
no reclamo nada…
Me
mataste; si, y estoy vivo…
Me
mataste tres veces/tres…
Y
no soy un gato… aunque
Aseche
tras la ventana:
En
la mañana…
A
medio día…
En
la tarde…
Y
en la madrugada.
Fueron
tres veces/tres…
Y
es tremendo…
Ver
la luna…
Sin
estrellas arropada.
Y
saber que no está…
Porque
está sola acompañada…
De
lo que un día fue...
Nunca
recordó el mañana.
Etiquetas:
Prosa separada por comas y emociones...
miércoles, 17 de octubre de 2012
no sé...
Todas las noches...
trato de dormir y no puedo.
Es tan terrible esta
sensación...
que tengo...
Ni un suspiro, ni un recuerdo...
Nada todo es;
mañana saldrá el sol.
Lo juro.
Etiquetas:
Prosa separada por comas y emociones...
viernes, 23 de diciembre de 2011
de NICANOR PARRA...

Cartas a una desconocida
Cuando pasen los años, cuando pasen
los años y el aire haya cavado un foso
entre tu alma y la mía; cuando pasen los años
y yo sólo sea un hombre que amó,
un ser que se detuvo un instante frente a tus labios,
un pobre hombre cansado de andar por los jardines,
¿dónde estarás tú? ¡Dónde
estarás, oh hija de mis besos!
domingo, 13 de noviembre de 2011
De ti…

Rondaba la truculenta,
Desde lejos me avisada…
Tenía voz de “quien vale”;
Y en la presencia nada.
Como si sentir requiera,
Prueba radiante pulir…
Nada en el corazón,
Y te deje un sin vivir.
Gabela le envié,
de ancestros obsequiada…
cuando hiela el sentir,
Todo nos importa nada.
Embozado tras teléfono,
No certificas nada.
Pensamientos, versiones…
Aluviones de madrugada.
El tiempo va pasando,
la encuentras cara a cara…
Te rechaza por las prisas;
Cual gemir de la nada.
Etiquetas:
Prosa separada por comas y emociones...
Suscribirse a:
Entradas (Atom)



