Mantos de cielo

Si tuviera los mantos bordados del cielo, tejidos del oro y la plata de la luz, Los mantos azules, oscuros y negros del cielo De la noche, de la luz y la media luz desplegaría los mantos bajo tus pies: pero siendo pobre no tengo más que mis sueños, he desplegado mis sueños bajo tus pies pisa suavemente... porque pisas mis sueños. William Butler Yeats (1865-1939), poeta, prosista y dramaturgo irlandés

De mí...para tí...de tí...para tod@s...

De Poética, de Aristóeles. Edición de de Francisco de P. Samaranch, Aguilar, 1966.

La poesía parece deber su origen, en general, a dos causas, y dos causas naturales. El imitar es connatural al hombre y se manifiesta ello desde su misma infancia —el hombre difiere precisamente de los demás animales en que es muy apto para la imitación, y es por medio de ella como adquiere sus primeros conocimientos—, y, en segundo lugar, todos los hombres experimentan placer en sus imitaciones.[...]
Al ser natural en nosotros el instinto de imitación, igual que lo son la armonía y el ritmo —ya que es evidente que los metros no son más que partes del ritmo— al comienzo los que estaban mejor dotados para ello hicieron poco a poco sus primeros progresos y nació de sus improvisaciones la poesía.

domingo, 10 de mayo de 2009

Baúl Blanco...






Andaba por cercanías;

vieja, turbia y encorvada…

barro de tinajas frías,

que oscura puso a la mar.


Lleva una pena ajena;

parca, en capas de hornear…

No cumplir más primaveras,

y en vísperas pudiera andar.


Las casas y la ventana….

Las puertas y las manzanas…

Tenía sabor insípido…

Triste; con azahar…


Entre cierro los párpados;

viene el recuerdo a mi…

de aquella tarde tan ruin,

en que te fuiste de aquí.


Dejaste huérfana la cuna…

Sola… a la soledad…

Dolores ya no era Lola…

Con dolores vivirá…

…CUANDO DE NIÑ@ VIVES LA PRIMERA MUERTE… DE OTRO NIÑO…


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